Las obras de arte son eternas

Por eso escribo, porque quiero poder darle palabras a una voz que sea arte. Yo quiero ser arte, respirar arte, morir arte. Quiero sacar de mi pluma, desde lo más profundo de mi pluma, esa voz que todos quieran escuchar, sin que importe el color de su piel o el mío, la comida que comemos, el lugar en el que vivimos, o el Dios en el que creemos.

Yo quiero ser arte, y hacer arte. Ambas cosas, que no son lo mismo, pero que vividas, son iguales. ¿Por qué quiero algo así? Porque no puedo querer otra cosa. Muchas veces me pregunté quién era. Si era buena en lo que hacía, si era buena actriz, buena escritora, buena poeta. Y durante muchos años viví bajo la sombra del miedo a no serlo. Durante muchos años, miré a mis padres a la cara, sin entender por qué lo que para mí era vital, para ellos era una esfera de mí que no existía. Pero sé que soy injusta. La que no se animó, la que esperó escribiendo año tras año en la soledad de un cuarto, sin dejar que otros vieran las palabras que fluían de mi alma... era yo.

Dudo que todo lo que he escrito hasta ahora sea bueno. Pero sé que no era malo, y ciertamente no era inexistente. Sin embargo, la toría de la inexistencia de mi arte era la que prevalecía en el seno de mi familia. La dosctrina era unánime al respecto: "Del arte no se bebe, no se come, no se vive. El arte es para otros, no para nosotros."

Y yo, por el miedo al rechazo, escondía mis poesías y mis cuentos y mis diarios. A mis diarios de la adolescencia, incluso los rompí. Ésos en los que había dado tanto de mí misma, de mis lágrimas, de mis sueños. Rompí todos mis diarios, exceptuando al último. Y después, dejé de escribirlos. Para ser seria. Para dedicarme a una profesión rentable.

Pero si uno le da la espalda a lo que más ama hacer en el mundo, ¿para qué está vivo entonces? Yo diría que para pagar cuentas y comprar cosas, pero no para vivir. Si uno no hace aquello que le da felicidad, queda ahogado por el mundo.

Realmente, vivir... ¿para qué? En mi caso, para ser arte, y hacer arte. Vivir, porque sólo hay una vida, y es mejor no tenerla, a ahogarla con objetos comprados con dinero sucio; dinero obtenido con la peor traición de todas: la traición a uno mismo.

Los juegos de rol de cada día

Este tema sí que ha sido vilipendiado, y malentendido por todos. Si supiera más programación, pondría la música de "los expedientes secretos X", para que suene de fondo mientras hablo de este tema, pero no sé lo suficiente y por eso apelo a su imaginación --que sé que está ahí, en algún lugar recóndito de su alma (aunque el concepto de alma sea tanto o más variado y discutido que el rol mismo, yo lo uso sin embagues, como verán.. y también me animo a usar palabras que no están en la lista de la Real Academia, sólo para probar que la gente puede entenderse de cualquier modo, y no sólo con el beneplácito de la Real Academia, cuyos académicos, personalmente, pueden irse a tomar té con masitas con aquellos que discuten y terminan negando la existencia del alma y otras cosas tan fundamentales).
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En fin, si supiera más de edición de HTML... todo se reduce a una condición que no se cumple. De ahí el silencio, de ahí la falta de música. Pero lamentablemente, me dejé llevar una vez más por los pormenores del asunto --que sí, son fascinantes, como todos los pormenores, porque la vida es un pormenor, un gran pormenor.
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Pero yo venía a hablar de los juegos de rol, o de "El Rol", como se lo llama en los círculos roleros. Permítanme por favor decir, antes que ninguna otra cosa, que hablo de "El Rol" y no que hablo "del rol". Son dos cosas totalmente diferentes. Si digo lo primero, me refiero a los juegos de rol. Si en cambio digo lo segundo, vaya a saberse de qué rol estoy hablando; podría ser cualquiera, inclusive el rol del Estado en el fomento de la economía, lo cual es más que aburrido y no tiene nada que ver con "El Rol".
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Otro punto preliminar es que El Rol no es una actividad delictiva ni tampoco incita a cometer delitos. Por favor, no conjuramos demonios, ni sacrificamos cabras. Tampoco planeamos cómo asesinar gente. No tenemos arsenales, ni ganado escondido por ahí. Puede decirse que nuestro contacto con la violencia es el mismo que el de cualquier otro ciudadano común (Y me siento tentada a hablar de la ciudadanía y de lo que realmente significa ser ciudadano, pero no es éste el lugar para ello). Es decir, la miramos por la televisión, o la sufrimos en carne propia cuando somos las víctimas de ella.
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Dije muchas coss, pero aun no definí que es El Rol. Bien: es un juego. Es esa manera lúdica de pasar el tiempo con amigos, sin otro fin que el de jugar. Es decir, al igual que los que juegan a las bochas o a otros juegos más tradicionales que éste, nuestro objetivo al juntarnos no es otro que el de divertirnos y disfrutar mientras jugamos el juego. Y por favor, no lo trastoquen o malentiendan con mentes sexópatas y podridas. Es un divertimento inocente. No hay vicios ni mala fe incorporadas en él.
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Sé que esto puede generar desilusiones, en especial a los periodistas sensacionalistas que aman las ventas y pondrían a su madre en el escaparate si con eso generaran controversia y una mayor audiencia, o más lectores. Por Dios, es decir, siempre me pregunté por qué El Rol no era popular, y por qué hay tan poca gente que lo juega. Primero, es porque muy poca gente sabe de él. Segundo, porque a esa poca gente se la estigmatiza con el mote de freak (al menos) o se la acusa de matar cabras o disparar a la gente, con lo que se genera una imagen social bastante negativa que ahuyenta a posibles futuros jugadores. Tercero, porque hay realmente poca gente que tiene imaginación como para bancarse toda una historia que está narrada oralmente, en la que no hay imagerio (queriendo decir conjunto de imágenes, Real Academia) disponible por medio de una pantalla. Cuarto, porque jugar rol de una manera realmente copada requiere de mucho tiempo y constancia, ambas cosas que poca gente posee.
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Voy a tomarme la molestia de elaborar el cuarto punto más detalladamente. Uno cuando juega rol, en realidad, está jugando a que es un personaje dentro de una historia que es narrada por todos, bajo la dirección de uno dentro del grupo. Cada vez que uno se junta a jugar, tiene lugar lo que en jerga rolera se llama "sesión". Una sesión puede durar entre 4 y 6 horas, a veces más. La frecuencia de las sesiones la deciden los jugadores. Por lo general, son semanales o quincenales, y para los muy ocupados, mensuales. Una historia es precisamente eso: hay personajes, les pasan cosas interesantes, y tiene un desenlace. Para hacer una historia jugando rol, hay que jugar varias sesiones, pero el número es indeterminado: varía de caso en caso. Hay veces que las distintas historias se interconectan entre sí, y una lleva a la otra, hasta que hay una gran historia, por así decirlo. Esa gran historia se llama crónica. Muy pocos roleros llegan a terminar una crónica, porque para hacerlo tienen que jugar varias historias primero, y terminarlas.
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El que alguna vez en su vida tuvo que organizar una serie de reuniones sociales sabe lo que es, y lo difícil que es lograr que vayan todos los que prometieron ir. En el Rol, si los jugadores no son responsables y constantes no se puede jugar una crónica. Es peor que jugar al fútbol, porque en el fútbol, cuando hay uno lesionado, o uno que hace un faltazo porque sí, se puede conseguir un reemplazo. Pero en el Rol, reemplazar a un jugador es imposible. Si uno falta, la historia se resiente. Y hay poca gente que prioriza jugar rol antes que salir con los amigos/novias/novios etc.
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Así que... he expuesto con detalles la teoría del rol. He dado razones por su infrecuencia. He incluso provisto al ignoramus de un glosario de términos roleros. Solamente espero no tener que volver a hacer esta declaración porque algún desgraciado mató a un estudiante universitario a tiros en la Avenida Cabildo, otra vez. Espero que la próxima vez, los periodistas no hablen sobre cosas que no conocen, y que, sobretodo, no se conviertan en mitómanos cada vez que un psicópata hace de las suyas.

La expresión de Tomi es lo más

Pareciera que está preguntando: "¿y vos quién sos?; ¿qué estás haciendo?"
Está muy sacado últimamente. En seguida se enoja, y le grita "Andate" a la gente, cuando hacen algo que no le gusta. El fin de semana pasado me fui nomás para lo de mis viejos, y Tomi estaba pasando el día también ahí. Jugué un montón con él. Pero creo que uno de los mejores momentos fue cuando nos pusimos a jugar él y yo, y Tomi tiró el muñequito con el que estaba jugando yo por la escalera. En seguida "me enojé", y me tiré al colchón en el que iba a dormir en el medio del living, diciendo que no quería jugar más con él porque había tirado a mi chanchito (Actuación, claro). Tomi dijo, en su castellano propio "No, Maía, yo lo voy a buscar". Y efectivamente, bajó las escaleras a buscar al chanchito, y me lo trajo. Fue la actitud más dulce de pedir perdón que vi en mi vida.

No es una de mis mejores fotos, pero...

Lola tiene ojos grises, muy parecidos a los de mi hermano Esteban. Es muy pancha, se queja poco y nada, y en seguida se ríe. Es muy grandota para la edad que tiene: el médico dijo que está un kilo y medio por encima del peso estimado para su edad. Es una beba muy dulce.

¿No es linda mi sobrina?

¿Por qué tengo que sentir que Benedicto XVI es mi pastor?

¿Por obediencia? Cada vez que veo una foto de ese hombre me estremezco. No me gusta su mirada. Hoy me llegó un comentario hecho por él en el Evangelio del Día, y me sentí un tanto invadida en mi libertad de pensamiento, si es que hay tal cosa.

El hecho de que todos los Cardenales lo hayan nombrado vicario de Cristo no lo convierte automáticamente en tal, porque hay que cargar con la Cruz de Cristo para ser como Él.
Supongo que no todos pueden tener la misma grandeza de Cristo, pero Juan Pablo II, aun con todas sus flaquezas, era un hombre bueno. Y yo no veo frutos en este Benedicto. No veo frutos de ningún tipo. Todas las noticias que me llegan de él, son pálidos reflejos de lo que era Juan Pablo II. Y eso es preocupante, porque el árbol se conoce por sus frutos.

¿Y qué pasó con la probreza evangélica? ¿Por qué el Papa está exento de ella? ¿Por qué los Obispos están exentos de ella? El Hijo del Hombre no tiene dónde descansar su cabeza.

Yo sinceramente no veo en Ratzinger nada que lo haga merecedor de ser llamado Vicario de Cristo. Pero tiene tiempo, al igual que todos. Tiene hasta el último segundo de su vida, porque los trabajadores de la última hora reciben el mismo salario que los que trabajaron todo el día en la Viña.

¿Pero no tendría que apacentar a las ovejas de Cristo? ¿No es ése su cometido principal? ¿Y qué es lo que apacienta ese hombre? Los jóvenes casi no van a misa. Los cristianos están divididos en montones de congregaciones de distinta denominación. Vive en el lujo, y permite que toda la curia romana también lo haga. Privilegia instituciones de ricos dentro de la Iglesia, pero a movimientos que luchaban por los pobres los silencia.

Ése no es mi Pastor. Es un hombre que necesita muchísimo del Amor de Dios, y del de los hombres.

Mmmm

No sé exactamente qué decir, pero hace mucho ya que no decía nada, y sentí ganas de hacerlo. Solía escribir diario tras diario, y gastaba los cuadernos ésos que vienen con quinientas hojas, en la adolescencia, volcando en ellos todos mis secretos y mis dudas, mis miedos y prejuicios, y en general, las nimiedades de mi existir. Pero esto es distinto, porque eventualmente es algo que puede leer alguien que no soy yo, por lo que lo lógico es una cierta dosis de autocensura.

Pero creo, después de haber escrito y borrado tres párrafos, que lo mejor va a ser cortarlo acá, y esperar a que mi elocuencia tenga un mejor día. Ayuda tener un tema sobre el que se desea hablar, como en la entrada anterior. La escritura se hace más ordenada, más llena de sentido.

Aunque... tal vez después de empezar un párrafo y otro, y otro, logre arrancar alguno de entre las sombras de mis dedos que bailan tap sobre el teclado. Mmmm... a esta hora de panza tan llena y ojos que se cierran solos, realmente lo dudo.

Que nunca te toque una vieja irracional como vecina de abajo en un edificio con mala acústica

¿Nunca les pasó? No saben lo afortunados que son: recién se fue "Casi monja" (según palabras textuales de su madre), quien pretendía que baje a su departamento a ver el ataque de nervios que se había apoderado de su madre, "Vieja irracional". El objetivo de tal proposición era... vaya a saber. No sólo eso, sino que cuando me negué a hacerlo, "Casi monja" amenazó con quejarse a la policía porque de mi departamento venían ruidos molestos constantemente. "¡Todo el día! ¡Voy a llamar a la policía!"
Entre eso y el "no se puede vivir aquí", me harté y no tan amablemente le aconsejé a la bendita mujer (bendita no sé por quién, pero como es casi una monja...) que se mude a otro edificio, porque sus pretensiones estaban completamente fuera de lugar.
Todo este pandemonium se desencadenó, al igual que Prometeo, por un evento sencillo: la parquetización del cuarto, que venía postergándose por falta de recursos monetarios.
No crean que los parquetistas vinieron a hacer su trabajo a horas inusitadas, sino todo lo contrario: pero la racionalidad del horario falló en atajar el aluvión de imprecaciones de "Casi monja" y "Vieja irracional", quienes indignadísimas llamaron al administrador, y exigieron compensación por el tremendo daño moral que les causaban los sonidos "malignos".
Hice yo otro tanto, pero sin las imprecaciones, para solicitarle a la secretaria (puesto que el mismísimo administrador no se encontraba allí) que interceda por mi salud mental ante tan insistentes damas (decir que "insistentes damas" es un eufemismo es casi lo mismo que señalar que la negrura tiene cualidad de negro, pero lo aclaro porque sé que hay mentes a las que lo sutil no les llega).
En definitiva, tanto la secretaria como yo estuvimos de acuerdo en que era necesario un poco de tolerancia cuando se convive en la gran caja vertical que componen los edificios.
Pero si nuestra conclusión resulta ineficiente ante el embate de "Casi monja" y "Vieja irracional", me pregunto qué medidas restan tomar: tal vez, un exorcismo, para que logre la santidad en lo que respecta a los ruidos que tan malvadamente cometo. O, aun mejor, una buena cuota de sentido del humor administrada en ampollas para "Casi monja" y "Vieja irracional", quienes entonces aprenderían a disfrutar más de la vida y a fijarse menos en los inconvenientes menores.

¿Qué son los blogs?

Estuve mirando un blog tras otro, para enfrentarme a algo tan misceláneo que resiste toda categorización.
Bien podría hablar de recetas de cocina, de enfermedades de gatos, o de noticias internacionales, que estaría bien. Es decir, nada de lo que yo postease acá estaría fuera de lugar, incluso si se me diera por comentar cuál es el sabor de los gusanos.

Vida, devuélveme mis fantasías

Mi novio y yo

El porqué

Esto realmente sucede porque estoy desempleada y con mucho tiempo para hacer cualquier tipo de acciones, algunas de las cuales se desencadenan de modo favorable, y otras cuyo desenlace es al menos, discutible. Como ¿ésta? Ni siquiera estoy muy segura de que esto del blog vaya a ser permanente: tiene toda la precariedad de cualquier otro experimento. Pero siendo algo conectado con la exteriorización de pensamientos, sentimientos y pasiones, puede ser que se perpetúe.